Всё сказано. Всё сказочно. Всё вечно. Приходит к тыкве с коренастой свечкой в парче тяжёлой золотистой осень. За ней идут, ступая мягко, лоси, несут рогами ярких звёзд гирлянды, ветра и алый шорох листопадов. Грустишь, мой друг? Пожалуйста, не надо!
Давай с тобою печь пирог с калиной, звать в гости на него своих любимых, чесать по шее котика-мурлыку, да в ночь заглядывать, как в устланную зыбку — что в ней таится, да что вырастет в итоге? В лесу растут волнушки у дороги, на стулья пней взбираются опята, и шляпки их, похожие на пятки, щекочут опадающие шишки.
Прислушайся, и точно ты услышишь — как пчелы запечатывают соты, как мчится в небе Дикая Охота, и как в груди тягуче и медово листом кленовым в сердце ляжет слово, чтобы в янтарь поверить абрикосов, и обрести саму себя…
Приходит осень.
