Когда беру я лист бумаги
Рука напишет всё сама,
Управляют с верху маги
Пишу я то что не должна.
Сопротивляться этой силе
Нет знаний у меня таких,
И мысли в дали уносили
Для написания слов чудных.
И вот уже который вечер
В руках с бумагой я живу,
И ноша выдалась на плечи
Скитальцем времени плыву.

Она идёт — и мир стирает
Границы времени и слов,
В ней ночь и утро, лёд и пламя,
В ней суть желаний и основ.

В изгибах — линии бессмертны,
В губах — ответ и тайный зов,
И прикоснуться — словно к ветру,
Что был, но не был, и не вновь…

Познать её — как свет растратить,
Коснувшись снова упустить.
Она — как тайна в отражении,
Которой суждено манить…

Печалюсь ли о чём- то? Да ничуть!
Признаю, мне порой бывает сложно,
Такой уж мне дарован видно путь-
Сквозь дебри потрясений, и, возможно,
Что Ангел, в горе шепчущий слова:
-Терпи, родная, Бог с ним, обойдётся!
В который раз напомнит- я жива,
Когда мой мир, в осколки, разобьётся.

За то, что в горестях был рядом,
Когда весь мир меня забыл,
За то, что лаской, словом, взглядом
Заставил жить и дал мне сил.
За тёплый свет в кромешном мраке,
Влюбленность лёгкую твою,
Вернул мне радость, смех, на — плахе,
Мой друг, за всё благодарю.

Знаешь слово «Благодарю»?
В нём же слышно, что Благо даришь.
Будто ласковое — Люблю
Ты в пространство своё вплетаешь.

Подтверждая ответом тем,
Что согласен и принимаешь,
И ты делишься лучшим всем,
Даже если не понимаешь.

Даже мысленно, а не вслух,
Посылая в пространство слово,
Ты уже наполняешь, друг.
Сам. Любовью. Сегодня. Снова.
… показать весь текст …