Короткий день, короткий вдох
и небо в низких серых тучах,
застала осень всех врасплох,
боясь, что скоро всем наскучит.
Днём нет назойливой жары,
а утром хрупкий лёд на лужах,
и ночь не лечит от хандры,
с которой здравый смысл не дружит.
Порывы ветра, словно впрок,
листву сметают на террасу,
калины перезревшей сок,
как кровь, запёкшаяся, Спаса.
А в сером небе журавли,
летят неспешно стройным клином,
туда, на краешек земли,
домой, за счастьем журавлиным.
Как будто здесь им счастья нет
и не страшит их путь далёкий,
а все глядят им с грустью вслед,
скрывая взгляд свой поволокой.
И нет надежды их вернуть,
в свой срок они вернутся сами,
начертан каждому свой путь
и глупо спорить с небесами.
Всё не случайно, всё не вдруг,
что замер мир, как инок кроткий,
природа завершает круг:
жизнь коротка, как вдох короткий…