Холодный ветер. Флёр весенний сник —
ещё вчера бунтующий мажор.
Не помогают шарф и воротник,
но путь один — в слепой ночной дозор.
Шаг за порог и выдохнешь легко,
сливаясь духом, плотью с темнотой.
Пейзаж плывёт разливом ар-деко
под чахлый свет пустынной мостовой.
Уютным кажется пустой вагон
трамвая, чья дорога в «никуда».
Водителем — башмачник лепрекон:
зеленый фрак и жаром борода.
Рубашка цвета звёзд и молока,
и пряжка золотая… Кто он мне?
Срывает ветром в ноги облака,
и черти пляшут джигу на луне.
Колёса дрожью ту же джигу бьют,
вагон петляет рельсами, как зверь.
Гробами за окном дома снуют,
крест-на-крест в каждом чёрной меткой дверь.
Тоска по следу кружит и скользит
отчаянной попыткою догнать…
Боюсь надолго сплином заразит —
до срыва в бездну шаг, вернее пядь.
«Остановись, остановись старик!
Не по пути сегодня мне с тобой!»
Срывается беззвучным эхом крик
и запирает дверь стальной скобой…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123041408117