Так осень ткёт рубиновую строчку
На медном платье млеющих берёз
И плачет,
плачет,
плачет в одиночку
— Ну, что ж ты плачешь? Платье не елозь!
Приладь к нему тоскующую рощу
Всё тех же журавлей над рощей той.
Пусть ветер их едва-едва полощет,
Забившись в контур крыльев перьевой.
Работает осенняя иголка,
Отстукивая круглую кайму.
И крУжит,
крУжит жёлтая воронка,
И шепчет что-то.
что-то не пойму.
Одень в шелка, отшитые тобою
Сквозного платья Родину мою —
Тесьмой берёз по небу голубому
Клин журавлей оставшихся в бою.