Когда распечатаю это письмо в синий вечер —
мне будет не больно… хотя… может быть… ну, почти!
Колышутся робкою тенью фонарные свечи,
застывшие намертво в тихой июльской ночи…
Конверт от тебя с тонким запахом /капелькой нежность/
и с чем-то, стремящимся ранить навылет в висок.
Утратит мой дом и уют… и покой… безмятежность
свернётся испуганно… к горлу подступит комок.
Никто не готов вырываться из плена иллюзий,
гоняющих кровь, будоражащих тело и ум.
Днём вяжем узлы, в ночь открыты безудержно шлюзы…
Вот так же танцует в пустыне горячий самум.
Их всё еще десять — улыбчивы все негритята.
И всё же письмо друг за другом, но всех заберёт.
Но помни — мы есть. Мы не выцвевшей памяти даты.
Письмо не открою… пусть несколько лет подождёт.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123040702072