Как долог день, собравший в горсть зерно, —
уже не прорастёт небесной манной…
В стакане дремлет солнечно вино,
но вкус его тяжёлый и обманный.
По комнате холодной вестью тень,
и стрелки сонно тянут к ночи время…
В комоде тихо ёжится шагрень,
конь ускакал в луга, отбросив стремя.
Как яблоками пахнет старый дом…
Шалфеем, мятой… розовой лавандой.
Фонарь луны над стареньким крыльцом.
Туман вечерний змеем у веранды.
И звёзды… Словно бес рассыпал соль.
Серебряная ночь окупит страхи
дневные… Лишь прислушаться изволь —
залечит раны тёмный дивный знахарь.
Прозрачен вечер на исходе дня,
границы тоньше, - тенью не нарушить…
Но что они собой от нас хранят?
С чего так день пред ночью безоружен?
Мы - старше днём. Но молоды во сне.
Что больше явь — не часто замечаем.
Вот истина, похлеще той, — в вине…
Не утопить такую крепким чаем.
А хочется… Плывёт в тумане дом…
В саду созрели вишни. Спеют груши…
Луна смеётся огненным зрачком…
Тот самый час, — уснувший мир послушать.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122050803604