О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Их одежды сверкают невинностью белых атласов.
Но подбой их кровав, как любил изощрённый Пилат.
Из древнейших времен всходят сладостной лжи метастазы.
Инквизиторы вечны и чёрную мессу вершат.

Приговоры в обёртке блестящей. Им загодя веришь.
Ложь корява узлами, но вьётся доверия нить.
В одеяниях белых не ангелы… Чаще — Сальери.
И костры полыхают… Истории не изменить.

Задыхаемся с теми, горящими, — мечены сажей.
Ересь в том, что имеешь свой собственный взвешенный взгляд.
Инквизитор не дремлет: нечистый невинного мажет.
Родовое наследие бросил потомкам Пилат.
… показать весь текст …

Ещё вчера величье царства —
аллеи золотом пылали.
Сегодня — белые мытарства,
забеги ртутью по спирали.

Но мог ли бог к нам быть щедрее?
/с ладоней пух небесный сыплет/.
Свечи дрожащий свет не греет,
и бьётся ветер свистом сиплым.

Объяты белым маскарадом,
плывут прохожие теченьем.
И кажется, что так и надо, —
бессмысленно сопротивленье.
… показать весь текст …