Что было до войны — того не будет.
Часы разбиты, в ад стекает время.
Цветами зла разбросанное семя —
в девятом круге… Как воронку крутит!
Так хочется укрыться тишиною…
Почти весна, а пашут землю танки.
Мне не запить тревогу валерьянкой,
и не спастись, укрывшись с головою.
Там «лепестки» летят… но не с деревьев.
Там пашню щедро поливают кровью.
Спастись бы всем объятием с любовью…
Но вдребезги под взрывами деревни.
И падают на вздыбленное поле
глазами к небу мальчики-солдаты.
Родился, прочерк, умер… Та же дата
одна на сотни. Может и поболе.
Какою правдой всё это измерить?
Какая мера страшных урожаев?
Солдат, конечно, бабы нарожают,
но вот в какого бога сердцем верить?
Всё кончится когда-нибудь. Но поле
питать нас будет дьявольскою силой
из этой братской вспаханной могилы…
И будет нам на то — не божья воля.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123020601873