От любви до разлуки всего лишь замедленный шаг,
взгляд застывший… и губы по вкусу вчерашнего кофе,
холод в спину нещадный… Зелёный горит катастрофе.
Как повешенный — смятый, забытый тобою пиджак.
Смяты мы, позабывшие, грела душа — не постель.
Не вино, — не таит оно даже затасканных истин.
Календарь постаревший роняет линялые листья,
превращаются дни, отлетая беспечно, — в метель.
Вдоль Невы тоже ветрено. Ёжатся сонные львы.
В привокзальном кафе бутерброды засохшие с сыром.
Азиат в колпаке белоснежном со взором мессира
предлагает заменой ликёр и кусок пахлавы.
Вот чудак… Эту боль не собьют ни ликер, и ни мёд…
— Кантареллу* накапай… Сегодня мне хочется яду…
Посмотрел, как оценщик, придирчивым сдержанным взглядом
и с акцентом ввернул Соломоном: «Печаля пройдёт…»
*Кантарелла — яд семейства Борждиа
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123061504441