Он не злой, не жестокий,
он добрый,
и мне не чужой.
Он прошёл по касательной — будто и не было вовсе.
Только крупнокалиберной пулей засел за душой
мой мальчишка-беда,
и щекочет её.
Отголоском
различаю слова роковые: «Не плачь, не грусти!
Это часто случается. Мы от других не отличны».
Только верила я: приютит на широкой груди
нас всевидящий Бог, ведь не зря спас двоих из различных…

Я читаю стихи, будто ветру. А ветер — в лицо.
… показать весь текст …

Сохрани меня яркой мечтою своих ночей,
сбереги до прихода грядущей и лучшей жизни.
В этой — мы не сумели — моим быть, а я - твоей,
и других принимаем и ценим как самых ближних.

Расставание — мука, но вытерпеть хватит сил.
Расстояние плюсом зачтётся тому, кто верит:
эта жизнь — эпилог. Испытание — пронести
наше общее чувство сквозь бренный черёд материй.

Я тебе обещаю хранить и беречь тебя.
Ни огнем, ни водою, ни медью не скраден будь ты!
Мы, наверное, просто уснули на миг, любя,
и пока не очнулись от суетных серых будней.

Почему же теперь, потеряв, называешь судьбой…
(Ирина Кузнецова)

Почему я его, потеряв, называю судьбой?
Потому что открыла в себе не известное что-то.
Я безумно скучаю! Беседую с ним (но с собой),
на двоих по привычке готовлю обед по субботам.

Я не верила в то, что бывает на свете любовь.
Я ступала по судьбам людским озорным верхолазом.
«Вот и с этим мальчишкой», — я думала, — «Буду собой:
если что не понравится — брошу решительно, разом!»

Было просто тогда откреститься коротким «прощай»,
… показать весь текст …

Бессрочной бывает любовь, бесконечной игра.
До боли бесправна, надеюсь, что боль безответна.

/Ирина Кузнецова/

Была её последняя любовь
бесправна, безоружна, молчалива.

Ей бросить мог охотливый любой
дурное слово. А она залива
рассматривала линии, взахлёб
внимала пенье птиц и шелест леса,
ласкала травы.
Что ей, чей-то трёп?
… показать весь текст …

Вот ты живёшь, как все — ни лучше и ни хуже —
есть дом, ребенок, муж, машина Шевроле,
и есть один секрет от ближних и от чуждых —
хроническая блажь, сезонная болезнь.

И, вроде, иногда она сама проходит
житейской суетой, вязаньем и окном,
распахнутым во двор, и чтеньем по погоде
(погожим днём — стихи, а проза — хмурым днём).

Ты рада: улеглось, остыло, попритихло,
дождливым четвергом отпустит насовсем.
Но прошлое всегда найдет запасный выход —
в сновидные места.
… показать весь текст …