Он не злой, не жестокий,
он добрый,
и мне не чужой.
Он прошёл по касательной — будто и не было вовсе.
Только крупнокалиберной пулей засел за душой
мой мальчишка-беда,
и щекочет её.
Отголоском
различаю слова роковые: «Не плачь, не грусти!
Это часто случается. Мы от других не отличны».
Только верила я: приютит на широкой груди
нас всевидящий Бог, ведь не зря спас двоих из различных…

Я читаю стихи, будто ветру. А ветер — в лицо.
… показать весь текст …

Вымолчу, выморю, вытащу волоком
то, что припаяно, то, что — на слом…
Память пульсирует летошним мороком —
словом не брошенным, словом-ярмом.

Пыжится, силится, нА руки просится.
Как его, квёлого, взять да снести
в утро просветное после бессонницы,
в утро пробудное после??? Окстись!

****
Ампутируй себе меня…
В.Полозкова
… показать весь текст …

Что-то бьется во мне, пружинит,
раскачается и отпустит…
Ты же помнишь, как мы дружили?!
А потом вдруг иные чувства
захлестнули и победили,
и рассыпались в миг сомненья…

Ты же помнишь, как мы любили?!
А потом — всё шипы да тернии,
и глухой проржавелый скрежет
где-то в центре живого вздошья.

Зацепило меня и держит
крепко-крепко.
… показать весь текст …