Тротуаров грусть сырая
Нынче просится в окно —
Это осень золотая
Дней моих веретено

Закрутила, завертела,
Растворила боль и зло.
И кому какое дело,
Что так чисто и тепло?!

На кострах перегорая
Не по летнему одета —
Это осень золотая,
Или просто — бабье лето.

Я говорю: когда осень грустит — моросит дождь.
а Ты: — это незыблемая симфония постоянства.
Я же: обычно, что когда ничего не ждешь,
перемены вторгаются в твои пространства…

Ты говоришь: меж нами незримым почерком,
слова, многоточия, местоимения, фразы…
ювелирно сточены и выжжены до самого черна,
просрочены пароли, но в версии обновления фазы.

Я говорю: карма захлестнет и потопит нас в раз.
Ты говоришь: у каждого свой в жизни путь…
и свою, всяк летопись там пишет и связь
обрывается, не все — что есть и было, суть.
… показать весь текст …

Целую руки нежные берёз…
Губами — в пожелтевшую листву…
И на душе легко, светло до слёз
от радостно-щемящего «живу»…

Блуждаю меж тоскующих стволов,
предвидящих потерю дивных чар…
И будто слышу звон колоколов,
что предвещают заревой пожар…

И золото мне сыплется в ладонь,
заполнив пустоту мою и боль…
И всё, что было пасмурного «до»
волшебно превращается в любовь…
… показать весь текст …

И ветер ветки оголяет,
И с таксой старичок гуляет,
И тихий дождик моросит,
И воробей глазком косит,
И всё это художник может
Поймать, продлить, коль Бог поможет.

Мильон оранжевых штрихов,
Меж ними — просинь.
Не надо более стихов
Писать про осень.

Она до самых до небес
Давно воспета,
На тьму лирических словес
Наложим вето.

Не станем более плести
Словесной пряжи,
И вздор восторженный нести
В безумном раже…
… показать весь текст …