Целую руки нежные берёз…
Губами — в пожелтевшую листву…
И на душе легко, светло до слёз
от радостно-щемящего «живу»…
Блуждаю меж тоскующих стволов,
предвидящих потерю дивных чар…
И будто слышу звон колоколов,
что предвещают заревой пожар…
И золото мне сыплется в ладонь,
заполнив пустоту мою и боль…
И всё, что было пасмурного «до»
волшебно превращается в любовь…
Коснусь лицом шершавой бересты,
и древа дух мне молвит в тишине
про яркие небесные цветы,
что вызревают гроздьями во тьме,
про изумрудный сон усталых крон,
про шёпот ветра, шелест сонных трав,
про гомон растревоженных ворон,
про рыжее дыхание костра…
…И лёгкая, на цыпочках, душа
дотянется до сини облаков…
И без конца захочется дышать,
пить вечности парное молоко…
И я в лесу осеннем заблужусь
листом, слетевшим с ветки на заре…
И счастье на мгновенье удержу,
чтоб, возвратившись, стать чуть-чуть добрей…