О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Вино горчит, еда безвкусной глиной,
Арканом тянет в пустоту окно…
Люмьеры, — то не зрелищность кино,
Это иная, братцы, чертовщина!

Тоска сжимает горло липкой хваткой, —
Спасенья ни вином, ни ворожбой…
Она как Цербер, пёс сторожевой.
Нутро изъела, места нет заплаткам.

Там, глубоко внизу, на дне колодца
Многоэтажности глухонемой
Через мгновенье вечность и покой, —
Не надо в ночь снотворными колоться.
… показать весь текст …

Февраль лютует. Долог зимний сон.
На гвоздике пиджак, тобой забытый…
Но что это? Бокалов лёгкий звон?
Не может быть… Они вчера разбиты…

Архангелы? Им тоже не до нас…
Знай, манны не предвидится на ужин.
Вот нехотя фонарь луны погас,
И день взошёл — взъерошен и простужен.

Примериваю твидовый пиджак, —
Хранит тепло последнее обманно…
Ты спишь со мной. По крови ты чужак.
Но как игра ведётся филигранно!
… показать весь текст …