Шкаф нараспашку, но не до скелетов,
/о них — потом/ открыт иной сезон.
В окне размокший слякотный газон.
Не до балов, увязла в грязь карета —
упавшим солнцем у порога тыква…
Над виноградом кружит сонный шмель.
Ползёт, хмелея, по берёзе хмель…
Всё та же пастораль — я с нею свыклась.
Совсем иное в солнечном Провансе —
мистраль не мнёт оранжевых полей,
/Ван Гогу жёлтый был всего милей/
туда и катит лето в дилижансе.
Всё хлеще ветра в форточку удары
предупрежденьем — на подходе снег.
Но старый дом, как ноевский ковчег, —
гнездом для сочиненья мемуаров.
Бьёт ветром простыню — белеет флагом,
я — не сдаюсь… В печи горит огонь.
От бога на княженье вечна бронь,
что мне Париж, Венеция и Прага…
Закат вскипает вспененною кровью,
околицей петляет дикий зверь…
Стальной засов клеймом венчает дверь.
Всё хорошо. Привычное зимовье…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122092505702