Осенний полдень, как худой скрипач,
Чьих струн распятых раздаётся плач,
Как на одном дыхании, играет,
И движется по неземной оси
И держит высоко то фа, то си,
И скачущие звуки подбирает.

В его руках сосна дрожит смычком,
Сухие листья на земле ничком
Лежат, как папиросная бумага,
Застывшая, измятая вода
Стоит у самых ног в прожилках льда,
И слушает его со дна оврага.
… показать весь текст …

Дождь босиком бежит по мостовой,
Мгновенный, не догонишь, не исправишь,
На цыпочках бежит, как Шуберт твой,
Сонатою, звучащей между клавиш.

Он, убегая, просто говорит
Спокойно о пугающем уходе,
И траурною ленточкой дрожит,
Как соловьино-солнечный Бетховен.

И ничего не остаётся в дар
Душе наивной от пробежки этой,
Но, над землёй скользя, клубится пар,
Пронизанный зеленоватым светом.

Закат зажёг большие свечи сосен,
День остывает, тишина светла,
Усталый лес о чём-то тихо просит,
И на стволах его дрожит смола.

Скажи, ты слышишь шепчущие листья?
Надежда причитанием жива.
Без страха, умиленья и корысти
Лесной молитвы тянутся слова

На высоту, которая не снилась
С тобою нам в безумных вещих снах,
Туда, где не угаснет Божья милость
Над новой твердью в новых небесах.