Слушай… Если однажды я явлюсь с размазанной тушью,
И буду три с половиной часа изливать тебе душу…

Буду писать в день сто смс и жаждать ответа.
Увлекусь фотографией, прежде всего, портретной.

Полюблю ванильный дымящийся капучино,
Буду грустить, но очень светло и без причины.

В дождь вечно буду торчать на подоконнике.
Начеркаю заметок и галочек в вычурном томике.

Возжелаю увидеть Париж и умереть,
Вообще, всячески романтизирую смерть…
… показать весь текст …

У меня ничего не болит, мама.
Вообще ничего не болит.
Я забил на ковид, на грипп, на энцефалит.
И на прочие штаммы. Мама, я от всего привит.
От плохих стихов. От телевестей. От страстей.
Я переболел и выжил. И теперь не слышу, не вижу…
Я здоров, мама. Здоров до мозга костей.

И мне плевать, мама, на хреновые времена.
На то, что подыхающим волком воет страна.
На войну, тюрьму и суму.
На житейскую кутерьму.
Всё по плану, мама. По плану и по уму.
… показать весь текст …

А ещё знаете, как бывает на свете?
В шестьдесят пять от неё отказались дети.
Второй инсульт. Плохо с ногами, и голова не в порядке.
Не может сама сделать зарядку. Да, что там,
принести пульт.

Вот её и сдали в дурдом, к такой-то матери.
И не какие-то там друзья-приятели
Задвинули по цене рыночной.
А родные Мишенька, Зиночка…

Сдали. Как говорится, без шансов забрать.
И вот, она лежит в куцей палате.
Смотрит в потолок. Не плачет. (Запрещено плакать.)
… показать весь текст …