Цвет заката всё бледнее:
светло-розов. А над ним —
тучи рваные — темнее,
чем за лесом тёмный дым.

А какая нынче радость
в небе с южной стороны!
Как же я истосковалась
по рогалику Луны!

Он горит — и так уютно,
так спокойно на душе…
Он мне в темени безлюдной —
друг на каждом вираже.

На закате воздух свеж — от реки прохлада…
Тени всех дневных надежд сгибли — я и рада.

Не сбывается всё то, в чём душе нет проку.
Помнить бы всегда о том, доверяя Богу.

Жизнь похожа на туман над рекой вечерней.
Всяк бы в ней приять изъян с кротостью дочерней…

Приручили с тобой слегка
мы пугливого голубка.
Он с плеча на плечо порхал
и из рук наших корм клевал.

Он для нас с тобой был связной,
откликался на позывной,
он натягивал чувства нить,
чтобы в нём нас соединить.

Но закончилось всё рывком.
Ах, связать бы нить узелком!
Но связного и след простыл,
а нам стал каждый шаг постыл.

«Hominem quaero»

Был печален поход мой на юго-восток:
скрыла туча восход Луны.
Я читала тебя, как стихи — между строк,
но все смыслы твои темны.

На обратном пути обернулась назад:
пробирается сквозь туман!
И — чем выше к звездам — тем всё меньше преград!
Вот бы так наш с тобой роман!

Вдруг, на площади людной — мужик с фонарём!
Очевидно: не манекен.
… показать весь текст …

Как тихо… за полночь,
Дотянуть бы до рассвета.
Вчерашняя ночь, точь в точь,
Сейчас время поэта…

Строчит рука сама,
Муза рядом витает.
Пишет про острова,
Как дети мячик гоняют…

В этом не видно смысла,
Зачем он пишет строчки?
Мелькают ночи… числа,
Кропает рифму, ставит точки.
… показать весь текст …