Как тихо… за полночь,
Дотянуть бы до рассвета.
Вчерашняя ночь, точь в точь,
Сейчас время поэта…
Строчит рука сама,
Муза рядом витает.
Пишет про острова,
Как дети мячик гоняют…
В этом не видно смысла,
Зачем он пишет строчки?
Мелькают ночи… числа,
Кропает рифму, ставит точки.
Вот жизнь уходит тенью,
Что остается после него?
Услышав архангелов пение,
Оглянеться на творчество своё…