Приручили с тобой слегка
мы пугливого голубка.
Он с плеча на плечо порхал
и из рук наших корм клевал.

Он для нас с тобой был связной,
откликался на позывной,
он натягивал чувства нить,
чтобы в нём нас соединить.

Но закончилось всё рывком.
Ах, связать бы нить узелком!
Но связного и след простыл,
а нам стал каждый шаг постыл.

Ночь за окном крепчайшей заварки,
звёзд — ни одной, обнуляется миф:
падает пряжа из рук одной парки…
ножницы — третья — сидит — обронив…

Ухнуло всё, в темноте растворились
сонные парки… веретено…
То ли привиделась, то ли приснилась
горесть судьбы моей… ночь, окно…

И, верно, если б не сердцебиенье,
не осознание, смутное, «я» —
я бы поверила в эти мгновенья
в существование Небытия.

Бог прозрачен, как воздух. Он — возДух и есть:
есть ли Он — это дело твоё.
И несхватываемость Его — это весть
о наполненности до краёв

Бытия, в коем места Ему, будто нет.
И Гагарин его не видал,
и над Витебском вместе с женою Шагал,
и философ-поэт Парменид,
и монах, обустроивший скит.

Может, зрел Его в иконописной Рублёв,
как пред дубом Мамврийским, Авраам?
Он вначале был соткан из воздуха слов,
… показать весь текст …