Который год на той же сцене
спектакль про жизнь мою идёт.
Он устарел и обесценен,
и зритель больше не идёт.

Теперь я кажется играю
его лишь для себя самой.
Люблю, страдаю, умираю
и вновь рождаюсь в день седьмой.

Мелькают действия, картины,
но роль одна и жизнь одна,
и с каждым днём необратимо
к финалу движется она.
… показать весь текст …

Какой сегодня день? Который час?
Ловлю себя на том, что мне не важно.
Вот облака раздвинулись, лучась…
Вот жизнь течёт, неспешна и домашна.

День носит имя день. Как было встарь.
Он делится на вечера и полдни.
И отличает их не календарь,
а то, чем я их в этот раз наполню.

Был день стиха. И старого письма,
что я читала на балконе, плача.
Был день тепла. И день, когда зима,
приковыляла, как больная кляча.
… показать весь текст …

Дождик шёл, шелестел, нашёптывал,
закрывая небес экран,
что во мне сохранён скриншотами,
чтоб никто его не украл.

Не беда, что вокруг убого всё —
и в тиши, и в ночной глуши
достаю из себя как фокусник
всё что надобно для души.

Лишь почую слегка неладное —
как лекарство глотаю впрок
десять капель дождя прохладного,
Пастернака десяток строк.
… показать весь текст …