Забываю, какое сегодня число —
это первый вопрос психиатра,
и куда меня ветром каким занесло
погорелого жизни театра.
Прозреваю Альцгеймера тайный посыл,
Диогена с закрытою клетью,
отчего Пастернак небожителем слыл —
мол, какое там тысячелетье.
Век мой зверь, мартобря, а число унесло,
и беспамятство как оборона,
коль несёт меня вниз по теченью весло
охреневшего старого Хрона.