— Фима, шо ты делаешь?
— Как, шо? Бутерброд.
— Ты делаешь неправильный бутерброд. Сильно много мажешь масла.
— Ойц, Сонечка, та шо там того масла, обнять и плакать. Я колбасы положу поменьше.
— Так он шо, ещё и с колбасой будет?
— Сонечка, а шо? У нас нету колбасы? Ну тада с сыром.
— Ещё и с сыром? Кошмар.
— Сонечка, а шо, ты не любишь сыр?
— Не поняла, а шо, этот бутерброд для меня?
— Здрасьте. А кому? Конечно тебе. Себе я порежу колбаску потолще.
— Вот я так и знала. Шо все толстое тебе.
— Хорошо, я тогда сделаю два бутерброда, ты выберешь тот, который на тебя смотрит.
— Мммм, а кофе можно попросить?
— А кофе, Сонечка, я уже поставил, в турочке… щас пойдет запах… сногсшибательный, как моя любовь к тебе.
— А ты когда бутербродик мазал масличком, ты о чем думал?
— Я думал, что масличко такое же вкусненькое, как твои щёчки.
— А когда сыр резал, о чем думал?
— Я думал, что сыр ни в какое сравнение не идёт с твоими губками.
— А когда колбаску резал, о чем думал?
— О чем, о чем… о том, что пора поточить ножи…
— Фима! Ты отвлекся…
— Ойц, извини,…ну о чем может думать самый счастливый мужчина в мире?
— О чем?
— О том, что я намазал на бутерброд историю моей любви к тебе.
— Фима, ты неисправимый романтик.
— Це-це-це, я ещё на многое способен.