Листья от ран мрут…
До холодов — шаг…
Тот, кто не трус, шут…
Тот, кто с тобой, враг…
В небе полно лун…
Что ж ты грустишь, брат?..
Не отвечать злу —
лучшая из правд…
Не сотворять звёзд —
лучшее из дел…
Что ж ты был так` прост:
верить в звезду смел?..
Помнишь полёт строф,
истовость крыл-рук…
Нынче на них кровь:
листья от ран мрут…
Ты не грусти, брат,
на частоте строк…
Тот, кто любил, раб…
Тот, кто терпел, Бог…