мне сложно сказать — даже промычать.
тем более — без стиха.

поэзия — то остриё меча,
с которого я стекал
корявыми чувствами и всегда
испытывал дикий стыд
от мысли, что слово моё — вода,
которой не будешь сыт.

мне сложно сказать: это всё звучит
так глупо, как ты ни ври.
как будто бы не подошли ключи
для нужной тебе двери,
… показать весь текст …

ничего не скажу, ни о чём не смогу спросить,
в темноте к тротуару подъедет твоё такси
и уедет как знак, что ничто не вернуть назад.

ничего не спрошу, ни о чём не смогу сказать.

будто друг по плечу моему, говоря «пустяк»,
дождь по крыше похлопает, липы зашелестят,
скоро листья уронят, раскрашенные в латунь —
только я, как они, в твои руки не упаду.

ты ладони холодные спрячь от моих горячих,
подъезжает такси, но никто из нас не заплачет.
пока осень колола дрожью, прохладой дула,
… показать весь текст …

не нужен крест мне, не нужен гроб и не нужен саван.
не нужно денег, не нужно женщин, не нужно славы.
не нужно планов, не нужно мне путеводных нитей.

ведь всё, о чём я сейчас мечтаю, — тебя увидеть.

не нужно стран и царей не нужно, законов, правил.
не нужно веры, не нужен бог и не нужен дьявол.
не нужно света, не нужно сна мне, еды, воды.

ведь

всё, чего мне сегодня нужно, — ты.