И мы на бешеной скорости прямо в утро летим
Первый раз в этой жизни, сделав то, что хотим
Обходя все запреты и все поезда
По дороге души все идем в никуда
Обнажая свой голос и срывая фальцет
Не найдя от любви никаких панацей
Снова дарим кому-нибудь своё сердце
Ты знаешь, когда я была маленькая, я писала письма. Простые, бумажные письма. И ответы были, написанные красивым, четким почерком, черные буквы, с красивым изгибом. Это прошлое, понимаешь, оно четко и цепко держит тебя в своих объятиях. Пока ты не поймешь что это тупик. Прошлым надо топить свой настоящий очаг, тогда он долго не гаснет и горит ярко, около него тепло и тебе и мне.
Ты послушай, я думала о том, что бы я написала тебе сейчас в письме. И это было бы просто и ясно. Только серое и белое, и немного черного.
Ты посмотри, в город вошла весна, только она устала с дороги, поэтому хмурая и не приветливая. Ей нужна передышка как и тем, кто думает что он стоит на краю.
Ты видишь, в таких отношениях нет яркости и они от этого притягательны. Потому хочется раскрасить их в сиреневый и желтый. Чтобы они просто были.
Ты пойми, я люблю тебя, но это ранневесеннее…