Утром идёшь одна по пустому городу.
Ветер лютует так, что нельзя дышать.
Глянешь наверх,
а в небе плывут дредноуты.
Крестишься внутренне и ускоряешь шаг.
В сторону… в сторону…
Прочь от чужого берега!
Призраки прошлого смотрят с небес в упор.
Я хладнокровна.
У корабля истерика —
страх поражения / пофиг, что он линкор /
Хочешь, сдавайся,
хочешь, прессуй размерами —
крупные склянки проще идут ко дну.
Мне остаётся справиться с ветром, с нервами,
вырвав в бою нахально свою Весну.
Вновь подставляю губы любой метафоре —
колюще-режущей,
…как ошалевший снег,
тот, что запасся загодя эпитафией
в глупой попытке высечь меня при всех.
Нет настроенья за борт цепляться крючьями —
в прошлом осталось право на ближний бой.
Если пальну в ответку,
то лишь по случаю…
Враг пошумит и сдуется сам собой.
С первой капелью,
с первым смешным подснежником
светлое воинство тихо развеет ночь.
Шансы не равные — я ведь такая нежная.
Нежность смертельна. Нежность не превозмочь.