Мой город нынче словно сам не свой,
Как будто бы рассорился с погодой:
Едва глотнув небес воды живой,
Гоняет пыль на зебрах-переходах.

И снова пара капель… Дождь? Не дождь?
Промчался лист собакой бесприютной…
Скажи, мой город, не беды ли ждёшь?
Не оттого ли мне так неуютно?..

Copyright: Эдуард Скороходов, 2016
Свидетельство о публикации 116091400131

Плохо быть старым и немощно-хилым
(Редко, но кто-то с природою спорит!),
Словно с годами кончаются силы,
Искрами боли прожитого горя
Тая в глазах, выделяя морщины —
Страсти сжигающей злые проталины.
Грустно, когда ещё крепкий мужчина
В старости выглядит древней развалиной.

Мелко дрожат прежде сильные руки,
Губы впиваются в диск микрофона,
Но почему-то ни дети, ни внуки
Не отвечают на зов телефона.
В сердце печаль, как в колодце глубоком,
… показать весь текст …

Я думаю, плохих поэтов нет:
Когда душа стихи слагать умеет,
То каждый раз она рождает свет…
Пусть чей-то ярче, твой зато теплее…
Искренне Ваш Эд

Вчера поссорились… Занятно:
мне непонятен мыслей ход.
Твоих. Прошу: возьми обратно
слова плохие… Не возьмёт,
не извинится. Я-то знаю:
считает, что всегда права…
Ты у меня одна такая
на целый мир. Как дважды два,
решаю сложные задачи,
делил и дружбу, и пирог,
а вот с тобою неудача:
я разгадать тебя не смог…
И пусть порою мне несладко,
но на все сто уверен я:
… показать весь текст …

Словно выцвели кудри сивые,
Прорастая из спелой ржи.
На тебя, такую красивую,
Я когда-то глаз положил.

И ведь вышло тебе понравиться!
Я не промах — но сам пропал.
Наша дочка растёт красавицей.
Только сына Господь не дал.

Верно, мало в грехах я каялся
И напротив — стократ грешил!
Что с того, что стихом прославился,
Если сыну не дал души!
… показать весь текст …