Словно выцвели кудри сивые,
Прорастая из спелой ржи.
На тебя, такую красивую,
Я когда-то глаз положил.
И ведь вышло тебе понравиться!
Я не промах — но сам пропал.
Наша дочка растёт красавицей.
Только сына Господь не дал.
Верно, мало в грехах я каялся
И напротив — стократ грешил!
Что с того, что стихом прославился,
Если сыну не дал души!
Обниму я тебя, красивую,
Не в последний, надеюсь, раз!
Да и что, если кудри сивые —
Может, Боженька, и воздаст…