Уходит лето, словно ухажер,
Что домогался близости и ласки,
Голубоглазый, точно псина-хаски,
Вполне солидный, не юнец-мажор…
Он уверял, — богат он, но не мот.
К моим ногам бросал цветов корзины,
То зноем опалял невыносимым,
То ливнем от своих дарил щедрот.
Теперь уходит, чтобы год спустя
Вернуться, зная, что в его я власти,
Неся не страсть — изображенье страсти,
И за моё доверье больно мстя…