Моим детям. Часть 14
В детстве я вела дневники, это была моя единственная возможность выговориться. Я писала. Прятала как мне казалось надежно.
Читала книги. Осознавала что-то для себя. Искала ответы.
Потом в какой-то момент в мою гениальную детскую голову пришла идея написать книгу. И стала писать, на реальных конечно событиях.
Я нарисовала как мне казалось красивую обложку. Нитками сшила страницы.
Вспоминаю. Как же это было мило.
Как-то мама с отчимом ее нашли. Почему-то мои шедевры им не понравились. Как же они кричали. Единственный раз в жизни мой любимый отчим бегал за мной с ремнём, я пряталась под столом, он меня лупил, пытался вытянуть из-под стола, но я крепко держалась за ножку стола. Мама кричала то на него, то на меня.
Больше я долго ничего не писала. И дневники тоже.
О чем это для меня? О доверии, о поддержке. О том, как важно чтобы рядом был человек, которому можно рассказать, пусть не все, но хотя бы многое. Рассказать все не получится никому-стыдно. А вдруг разлюбят? Не примут такую неидеальную, с комплексами, страхами.
Еще это для меня о том, что-то чем мы восхищаемся, то чему радуемся-может в другом человеке вызывать совершенно противоположные чувства.
Ну и конечно о том, что дневники надо прятать ну очень надежно. А уж если нашли дневник другого человека и уж вдруг со всей порядочностью случилось его прочесть, то должно хватить мудрости никогда ни словом, ни взглядом не показать этого, что бы Вы там ни прочли.