Мы все в этом мире странные странники,
все мы многомольники, все мы многодальники.
И все, путешествуя в круге планеты,
не ищем — находит осколки кометы,
упавшей недавно, упавшей негаданно
на почву таинственную, неугаданную,
в озера, в моря, в океаны безбрежные.
И вдруг растворились в них боль и невежество.
А миг путешествия плавного, странного,
надежда живет, о, какая-то странная.
Помимо ветров и дождей, одиночества,
надежда — как сила слепого пророчества.
Проснусь если завтра, то минимум двадцать
мне лет предстоит еще просыпаться.