* * *
Сырая ночь и я под одеялом,
стакан дымится чаем сквозь лимон,
Будильник сверив с утром, засыпаю
под детектив, где множество имён
мне неизвестных и ни до, ни после.
Сюжет, как паутина, спутал мозг.
Вот-вот и сон ворвётся острый —
тот самый, что с грядущим верный мост.
А за окном лишь капельпад осенний,
и перхоть листьев падает с дерев.
Лежу под одеялом, мне в постели
уютно и спокойно… Как припев
забытой в детстве сольной кавалькады
струится голос из глубин души.
И я шепчу" Отстань прошу, не надо,
не нарушай томление тиши"
Так месяц пролетел, грядут иные
и месяцы, и годы, и века.
И что-то отгорело и остыло,
пока я ждал, глупец, пока…
2 ноября 2021
г. Кропоткин