«ТЩЕСЛАВИЕ»
Творить, увы, отныне смысла нет…
Арена муз, как меч кровопролитный,
В терзаниях душ утробных, ненасытных
Творения чашу, превратила в бред.
Арена! О, обитель Аполлона,
Где жизнь, сплетение судеб и эпох,
Ведь люди отдали тебя, не Бог,
Гореть бездарно в пасти Аваддона!
Искусство и убийство; свет и тьма
Столкнулись на Святом, арены, поле.
И силы есть, но нет желания боле;
И жребий свой ты выберешь сама.