Он шел по жизни, улыбаясь ветру,
с копной волос и озорством в глазах.
Простой пацан, из Ферганы приехал,
к концу пути — уж пол Москвы в друзьях.
Играл, как жил, характерные роли,
умел смешить, разволновать до слёз,
он был Артистом… но своим до боли,
мог разыграть и в шутку, и всерьёз.
Наверно, он убил в себе Дракона,
и рыцарем не только слыл, а был.
Служил Искусству и друзьям так верно,
что про себя, по-моему, забыл.
Его любили… даже не за роли,
он мог помочь всегда и просто так,
пожизненно он был другими болен,
«отдать рубаху» — это был пустяк.
Эх, Саша… дорогой наш Сашка!
Ты жил красиво и себя дарил,
без тормозов, с душою нараспашку.
Беда… что, к сожаленью, был.
Он шёл по жизни, радуя прохожих…