Выплюни метким в лицо мне, что ты не один,
и убери со стола да подальше окурки.
Это туману пристало быть серо-седым,
ты ж наполняешься после любви с проституткой.
Просится кашлем наружу растерянный крик.
Помнишь, читали с тобой, как любил Маяковский?
В нашей любви я — поэт, ну, а ты — Лиля Брик.
Вынес меня ты из текста, как лишние сноски.
Молча улыбку к щеке я приклею на скотч,
трещины спрячет поверхностный лоск манекена.
Ты не Айвенго в романе, где автором Скотт.
И не война здесь, чтоб грудью на дзот.
Только стены…
Ветер истошный ударит с размаху в виски.