Я спрятал боль от праздничного дня,
От пенья труб, сверкания погонов,
И с болью вспомнил: это за меня
В войну погибли столько миллионов.

Стал каждый бой морщинкою лица.
Давно снаряды голоса сорвали.
В музеях, как солдатские сердца,
Грустят осиротевшие медали.

Но мною был укрыт и сохранён,
Он для музеев пафосных не годен,
Неброским словом «Слава» окрылён
Отцовский повидавший виды орден.

Кусок металла. Да на чёрный хлеб.
Да на края гранёного стакана.
Я не сторонник поминальных треб,
Но вот сегодня возражать не стану.

Пусть этот праздник в бозе не почит.
Но он не вспомнит бед и поражений,
Когда в «Спидоле» старой зазвучит
Хмельная песня Евтушенко Жени.

Я не люблю кокарды от души.
Живите, маршируйте, пойте, пейте.
Но пацанов, спасая барыши,
Вы на войну и гибель гнать не смейте.

Военных кладбищ каменный уют.
Я в лес гулять сегодня не поеду.
Сегодня песни звонкие поют,
А я с отцом отпраздную Победу.

Я у его могилы посижу.
Я знаю, мой подход давно не моден.
Я предпочту весне и куражу
Стакан гранёный, хлеб и папин орден.

Не спрятать боль от праздничного дня,
От пенья труб, сверкания погонов.
Им не понять, что это за меня
В войну погибли столько миллионов.