К Вахтангу можно было приехать в 5 ночи, неожиданно постучаться в ворота, и он открыл бы с подносом дымящихся хинкали. Это был мужчина-бабушка. Он кормил всё, что могло ответить на «проходите, генацвале, мы вас давно ждем, почему такие худые».
Его дивная семейная усадьба с потрясающими садом- джунглями, столиками-стульями, фонтанчиком и вечерним освещением в стиле барокко, а главное, практически рестораном на кухне, не имела в регионе равных. Как и всё, что делается правда от души.
Поэтому везти группу опытных литераторов я могла спокойно. Умереть с голода там никто не даст. От заворота кишок дадут, а с голода нет.
За день заранее я позвонила уважаемому Вахтангу и предупредила что все по плану, завтра едем. «В любое время, мы с 6 утра накрываем», — отозвался хозяин. Было неожиданно, потому что приезжали мы в 4 вечера.
«А главное, дорогая моя, завтра у меня особенное меню. Ты ахнешь. И гости твои ахнут. Скорее приезжайте», — предвкушал фурор Вахтанги.
На всякий случай я предупредила группу не ужинать и не завтракать, и взять с собой что-то от обжорства. И минералочки. И погуглите первые признаки отказа печени.
Все дружно посмеялись. Наивные.
Без пятнадцати четыре мы подъехали к воротам дома. Группа с усыпленной бдительностью высыпала из машины весело щебеча. Я немного держалась за сердце.
Дверь открыл сам хозяин и по его особенно сегодня лучезарной улыбке я поняла, что дело швах. Готовили всю ночь. Аромат свежего чакапули уже окутывал соседний регион.
Девочки группы с восхищением заблудились в саду, обтрепали уши веселого овчара Джека и нескончаемо фотографировались. Мужчины с интересом собрались у погреба.
Потом начали рассаживаться за столиком у гигантской вишни.
Официанты и двое детей-студентов хозяина бегали из кухни в сад с тарелками, жена и тетя Вахтанга командовали на кухне.
86-летняя бабушка Этери Соломоновна сидела посередине террасы в старинном семейном кресле и проверяла каждое проносимое мимо блюдо на предмет не дай бог повтора.
Красное сухое, белое сухое в глиняных кувшинах. Пылающий чакапули, мчади золотистого цвета, домашняя ветчина, гора свежей хрустящей зелени, хачапури размером с пол стола, картофель с перцем, шашлык двух видов, хинкали 120 штук, бадриджаны с орехами и гранатом, пхали шести видов, курица запечённая в аджике, джонджоли-чеснок маринованные, всякие сацебели-ткемали и чесночный мацони (я попросила).
«Пока слегка закусите с дороги, а попозже начнем уже ужинать хорошенько», -привел в растерянность гостей Вахтанги.
У людей, близких к писательскому труду, слово «закусить» вообще связывается чаще с мандаринкой или кусочком вчера недоеденного сыра.
И гостеприимный ресторатор с улыбкой, понятной только мне, прошествовал на кухню.
Через минуту к столу несли 12 тарелок.
— А вот и сюрприз, — радостно подошел Вахтанги, — сыр!
На стол вторым этажом раскладывали все какие только можно представить виды сыров.
Медовый, копченые, молочные, с перцем и орехами, мятой и творогом, с травами и настоянное на саперави, сулгуни и имеретинский, и еще и еще и еще другие разные.
Гости онемели от счастья и только Людочка громко заявила, что «вот это я понимаю Грузия».
Началась безумная дегустация. Официантов не отпускали, потому что кому-то надо было отвечать на вопросы, а с чем этот сыр, а какая там травка, какие вот здесь специи и как вы коптите такую невообразимую корочку.
Разлили саперави. Вахтанги поднял бокал. Так пить за гостей своего дома мог только он.
— Я счастлив, что имею возможность приветствовать вас здесь, дорогие друзья. Мой дом вот уже 200 лет встречает гостей. Мой отец встречал, мой дед встречал, мой прадед встречал. И никогда, ни одного раза человек не уходил отсюда без стакана вина и куска мчади. Я твердо уверен, что задача грузин на этой земле — объединять людей. Хлебом, вином и добрым словом. Пусть покинут вас горести и болезни, пусть дом ваш будет полон хлеба и пусть не иссякнет там добро и детский смех.
И он залпом выпил.
Грянули аплодисменты. Женщины чуть не рыдали. Бабушка Этери со счастливым лицом перекрестила в воздухе внука.
Группа продолжила пиршество.
— Ну как тебе сюрприз? — стоя у меня за спиной спросил волшебник.
— Я в восхищении. Ты неповторимый хозяин. Так моих гостей еще никто не встречал, — налила я заслуженный бальзам человеку на сердце.
— Ты попробуй сыр, ты такого еще не пробовала, я голову кладу. Я только начал производство. Это первые плоды. Дальше больше будет. Какой тебе подать, какой ты любишь? — вежливо решил наполнить мою пустую тарелку Вахтанги.
— Эммм. ты не беспокойся, я все попробую, спасибо, — вежливо отнекивалась я.
— Нет, ты скажи какой ты любишь я подам, — не отставал он.
— Ммм. понимаешь… я не люблю сыр, — ляпнула я и уже договаривая поняла, что подписала себе что-то страшное. Дура господи.
Я не видела глаз Вахтанги, по спиной чувствовала, как его аура менятеся из лазурно-оранжевой в багрово-синюю.
— Что? Мне послышалось, Валя? Ты Не Любишь СЫР? — перешел он на грузинский шепот, — ты родилась в Грузии и не любишь ТАКОЙ сыр?
Я подумала, что если он сейчас вонзит мне в шею кинжал, то это будет вполне резонно и даже где-то простительно. Но я правда не люблю сыр. Ни сулгуни, ни копченый, я могу съесть кусок, но пока я буду жевать у меня будет одна мысль когда эта экзекуция закончится ((
Я повернулась посмотреть не плачет ли мужчина. Такого удивления я не видела даже когда мой гинеколог увидела на мониторе моего узи двойню.
Он ушел на кухню.
Я залпом выпила вино и стала вспоминать все матерные слова. Позволить такую неучтивость, зная все традиции и правила Грузии, можно было только с дуру или с деменцией, амнезией и идиотизмом в последней стадии.
Решила идти на кухню есть там весь сыр, какой найду на глазах Вахтанга. Гости впивались в шашлык и маринованный чеснок и мои мучения остались незаметны.
Из кухни выглянули две женщины и с укором зашептались, глядя на меня. По саду прошел холодный ветерок. С запада потянулась небольшая туча.
Надо было что-то делать, иначе при въезде в Тбилиси меня следующий раз ждал бы баннер «Валентина Семилет не любит сыр. Гори в аду гадина».
Но тут за спиной опять раздался голос Вахтанги:
— А ты чачу пьешь?
— Ну конечно, что ты, — судорожно крякнула я.
— А хаши ешь?
— Ем.
— А гоми, эларджи, сациви? — продолжал он своё гастро тестирование.
— Ем, Вахо, я всё ем. Просто сыр не люблю никакой, прости дорогой. Я у тебя все пробовала и лучше, чем ты и твои люди здесь никто не готовит. Гостеприимнее тебя человека не найти.
— Ладно, значит можно еще исправить дело, — он пригнулся и сунул мне в руки сверток — тут твердый сыр с кориандром, винный сулгуни и моё рецепт с мятой и грецким орехом. Ты дома попробуешь и скажешь как тебе. Если откажешь я тебе в кофе перца насыплю. У всех хороших людей должен быть минус. Вот я, к примеру, очень люблю скорость. Ну, а ты не любишь сыр.)) — Вахтанги выпрямился, и я почувствовала, как его аура из багрово-синей меняется на лазурно-оранжевую, — дорогие друзья, наполняем бокалы — следующий тост за Грузию.