Приморозило. И снег — уже стойкий.
За окном — в сугробах — автомобили.
Бич на улице замерз. На помойке.
Нынче ночью. Поутру — вывозили.
Что с того? Однажды смерть встретит каждый.
Может, к лучшему — отмучался, бедный.
Он, вообще-то был нисколько не страшный,
Не назойливый, не наглый, не вредный…
Смерть одна, да помираем — все розно.
Жизнь одна, да всяк по своему мерит…
А в подъезде он, поди, не замерз бы.
Но, вы видели подъездные двери?
Я проснулся нынче ранней порою,
Я глядел в окно — его увозили.
Вы стучитесь — учат нас — вам откроют…
Вряд ли кто-то вам откроет в России.
Умер бич. Не друг, не враг… Просто — лишний,
Только сердце болью стиснуло — ой, как!..
Ведь Христос всегда ходил к людям — нищим.
Кто мне скажет, кем он был — бич с помойки?
Малодушны стали мы, узколобы!
Обезлюбели, мечтая о чуде…
Человек — он всякий — Богу подобен.
Постучит Христос — вы впустите, люди?
…Сам себе организую попойку,
Ночь повиснет за окном тьмою вязкой…
Бич на улице замерз. На помойке.
Ну, и Бог-то с ним…
И Бог — с ним!
А я — с кем?..