Как много человеку в жизни мало:
кому-то чай несладкий по утрам,
Кого-то лодка не дождалась у причала
и уплыла к далёким берегам.

В копилке переполненного быта,
квартирных метров, комнат и окон,
Входная дверь почти всегда закрыта:
процесс общения привычно обнулён.

Погода «нарывается на грубость» —
стучит по нервам проливным дождём.
Но только не она порока глупость,
а сами мы, что якобы живём.

По сути ведь и не живём, а существуем.
Тяжёлый отрабатывая жим.
Кричим о мире, тут же с ним воюем —
стереотипной мыслью дорожим.

Хотим масштабного, вселенского господства:
порабощенья… вплоть до муравьёв.
Под маской красоты — душИ уродство,
а искренность — под тонной лживых слов.

И только слышится: «Мне мало! Мало! Мало!» —
Коллекция друзей трещит по швам.
И каждый тянет дружбы одеяло,
согласно оговОренным правам.

В погоне за иллюзией богатства
мы строим замки счастья из песка.
Заболеваем вирусом злорадства
и сетуем, что на сердцАх тоска.

Складируем, копим и собираем:
всё ниже, ниже потребленья суть.
В хапужничестве, жаль, не замечаем,
что искажаем судьбоносный путь.

По кругу бег. Он без конца и без начала.
И, кажется, что выход не найдём.
Как много человеку в жизни мало…
И этот список больше с каждым днём…