Место для рекламы

Триптих

В этом мире, рожденном не Богом, а мной,
Все герои придуманны. Я — в том числе.
Декорации, сцена и зрительный зал —
Всё условно, но, только, до некой межи…
Столкновенье характеров, радость и боль,
Бытовые интриги и соль на столе,
И любовь, и предательство — некий кристалл,
Отраженье условно рожденной души…
Мне понятно. Всё так. И, конечно, не так:
Оживают герои под чутким пером
И… уходят: кто — в замок, кто — в пьяный кабак,
Кто — в обычный и скучный родительский дом,
Где есть Библия, деньги, служанка и сад…
А быть может — две комнатки, книги и стол…
Иль, всего лишь, мансарда, потрепанный фрак,
Запах лака и краски, и старых холстов…
… Ты их выпустил в мир… Что ты можешь теперь?
Ограничиться менторской ролью меж строк?
Ибо собственных в жизни находок, потерь
Им хватает, равно и любви, и дорог…
Кукловод-неудачник — ты души вдохнул…
И не знаешь, что дальше, поскольку — не Бог,
А простой демиург, что создать их рискнул…
И швырнул бы в огонь — если б смог.

…То ли дело — поэт! Сам — и Бог, и герой,
Ибо эго второе — двояко всегда.
Можно быть незамеченным серой толпой.
Можно слышать брюзгливо-эстетское: Да!
Это всё — преходяще… и критиков лай,
И сочувственный, с каплею яда елей…
Ибо ты — не играешь с судьбою в слова.
Ты играешь с душой. Не чужою — своей.
Ты рискуешь не всплыть с заповедных глубин,
В запредельные выси взлетаешь — к чему?
Ни романов великих, ни вечных картин
Очищающих дух, освещающих тьму —
Ты не пишешь… ты лишь составляешь из слов
Отражение неких надмирных вершин…
Что другие зовут написаньем стихов,
Ты считаешь обычной работой души.
Ибо все гениальные строфы мертвы,
Равно книги, музыка, искусство творца —
Если сердцу заметны тончайшие швы…
Ибо следом — потеря души и лица.
Впрочем, дело мое ли — учить мастеров?
Каждый знает свой путь и предел мастерства…
Я всего лишь работаю с помощью слов,
Но с душой и судьбой — не играю в слова…

Играешь, брат, иначе, как писать?
И где слова такие отыскать,
Чтобы читатель, равно, как и ты,
Поверил в «гений чистой красоты»…
Чтоб жизнь текла не улицей в час пик,
И не строкой в газете «Телевик»,
Не в подворотне, водкой из горла,
Не встречами у чуждого стола,
А у друзей, где можно быть собой…
Чтоб не гремела, словно «вечный бой»,
И чтоб стихи писались невпопад,
Когда любому слову в строчке рад,
Поскольку, знаешь — сколь прошло оно,
В какой стране однажды рождено,
Чтоб стать своим за долгие века
И лечь в строку родного языка.
… Играешь, брат! Когда темно в дому
Со всеми вместе быть и… одному…
Когда весь мир — бумага и стило,
А всё былое — в строки утекло,
И всё, что будет — также утечёт
Лет через десять, может — через год…
И этот горький черно-белый крик,
Быть может, сохранит родной язык…
И вздрогнет, вдруг, читающий стихи
Прикосновенью боли и тоски
Испытанной давно, в другой стране…
…Душа моя печалилась во мне,
Или по мне…, Отечеству, чей дым
Так сладок нам, когда не мы горим…
На ту же тему некогда изрёк:
«Приветствую тебя, пустынный уголок,"
Другой поэт, иной эпохи сын,
Застреленный Отечеством своим…
… Играешь, брат, лукавишь сам с собой:
Россия-мать — твой вечный часовой,
Иль — часовая? Господи, прости!
Любовь к России я в груди взрастил…
И ненависть к ее земным богам,
К их мраморным отеческим гробам…
Гробам своим — я вечный внук и брат!
Они, как пепел Клааса стучат,
И словно шепчут молча: Здравствуй, внук!
И сердце слышит этот тихий стук.
Ну, что же, брат! Ты высказал, как смог
И кредо, поминая слово Бог,
И к родине любовь, и… так сказать…
Что скажет нам теперь твоя тетрадь?
Прости, забыл — тебе милей листок…
Перо и стол — отсюда твой исток.
Здесь — все слова и рифмы — зеркала,
И под лопаткой длинная игла…
Что говорить о ком-то наперед —
Прочтёт он эти строфы, не прочтёт?
Не вижу смысла в болтовне пустой…
Великий лист бумаги пред тобой!
Перо в руке… смешались явь и сон…
Что будет дальше — знает только он!

Опубликовал    14 дек 2020
0 комментариев

Похожие цитаты

Смотрит в небо душа с перебитым крылом…
Кто мы? Чада Господни? Незваные гости?
Мне ответит без слов колокольным псалмом
Деревянная церковь на сельском погосте.

Я не сразу пойму — не по младости лет,
Не по скудости сердца иль черствости склада:
Срок придёт — оглянусь… старой церковки нет,
На погосте давно обвалилась ограда.

Покосились кресты, по колено трава,
Деловитое «карр» над печальной юдолью…
От вороньего грая черны дерева…
И внезапный ожог очищающей боли.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныалоис  23 янв 2018

Усталость земная...

http://www.stihi.ru/2010/08/21/591

Усталость земная иль вечных небес притяженье…
Прошедшие годы уже не имеют решенья.
На временем брошенный вызов не будет ответа…
Приходится ждать продолженья сюжета.
Приходится ждать, не надеясь на новые всходы,
как встарь, уповая на милость богов и природы…
Приходится ждать… мартобря или свыше знаменья…
Прошедшие годы уже не имеют значенья.
И что там останется после — потоп или манна? -
потомки узнают из книг и музейного хлама…
Но, книги писались людьми (исключая Скрижали)…
Руины, раскопки, фрагменты, осколки, детали —
всё наше наследство, по сути своей — натюрморты,
как мутный осадок на стенках остывшей реторты…

Опубликовала  пиктограмма женщиныМарена  30 дек 2017

То бездна манит, то Храм...

То бездна манит, то Храм —
Кто свет отличит от тьмы?
На смену былым пирам
Приходят больные сны.
Гордыню ль смирю свою,
Сожму ли себя в кулак?
Сожрет ли меня уют?
Убьёт ли меня кабак?

Заплачет струна навзрыд
Под песни российских вьюг
Про наш беспризорный быт,
Про наш подзаборный дух…
Юродивых нынче бьют.

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021

В мансарде художник.

В мансарде художник, — пусть будет, Арно, —
Голодный эстет и непризнанный гений,
Тоску разбавляет дешевым вином,
Пылает рожок и колышутся тени…
Париж до поры не узнает о том,
Что став основателем нового стиля,
Он тихо сопьется на собственной вилле…
Но всё это будет потом.

А в это же время… поэт? Не поэт?
(Чье имя для нас не имеет значенья) —
В дешевом кафе пьёт зеленый абсент,
И пишет поэму иль стихотворенье
В прокуренном зале, в углу за столом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Манукян  08 окт 2018

Ушедших памяти, в укор себе живому...

Ушедших памяти, в укор себе живому,
Что недопонял, не сберег, не удержал…
Кому, по совести, немало задолжал, —
Я посвящаю эти строки незнакомым
Учителям своим и вечным кредиторам,
И долг вернуть лишь светлой памятью могу:
Они на том, а я на этом берегу,
По человеческой привычке все бегу…
Покойтесь с миром и простите визитера.

Но, видит Бог, моя не оскудела лира,
Хоть я, наверно, был неважным школяром,
Грешил вином, порой усердней, чем пером,
Да и теперь постичь пытаюсь тайны мира,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021