это не то что бы пробуждение от полубреда,
просто у меня от тебя больше не сносит крышу,
ты не умрешь,
если я к тебе не приеду.
я не умру,
если ты больше мне не напишешь.
лучше бы мне вообще не знать тебя, мой хороший,
не думать о том, кто будет тебя целовать потом ночью спящего.
ты так нежно ранишь меня понарошку,
но болит-то по настоящему.
просто я больше не ощущаю в тебе смертельную необходимость.
вряд ли мы будем друзьями, что заезжают на чай.
если спросят, кем мы друг другу приходились —
громко засмейся и не отвечай.
просто надоедает реветь о тебе стихами,
просто я становлюсь взрослей, доверяю лишь голым фактам,
я тебе больше не позвоню
даже в стельку бухая,
даже если твой номер
будет единственным в списке контактов.
меня по тебе перестало крыть, сносить мигом башню.
эти сны с тобой теперь не кажутся лучше яви.
я теряю тебя,
и это больше совсем не страшно.
я тебя отпустила.
можешь меня поздравить.
мне без тебя впервые спокойно и хорошо,
я живу без ночных кошмаров и громких драм,
знаешь, я бы свалила первая, если б ты не ушёл,
ты больше не то,
о чем я первым делом думаю по утрам.
у меня есть стихи в блокноте,
в наушниках — рок,
в руке — прочный щит,
есть свитер, что будет греть, и новенькие ботфорты.
и вообще мне плевать,
кто будет готовить тебе борщи.
а то что руки дрожат —
да просто нервы совсем
ни к черту.