Пыльный август устало вздыхает…
Пахнет яблоком, сеном, пряной вишней, не размоченной дождями землёй…
Он, мне кажется, не боится подступающей осени, а ждёт её…
Придёт, подменит…
Вымочит досыта, обдаст свежестью, ударит богатым цветом…
Август — месяц тихий…
И прожить его хочется негромко, отгородившись от большой жизни, освободившись ото всего, что слишком напористо пытается проникнуть в тебя, слишком ненужной суетой обременить…
Вы умеете, друзья мои, слышать те свои глубинные ноты, которые не различимы почти в периоды чрезвычайной активности…
Нравится вам смотреть в любимые лица своих близких, и замечать в них то, что раньше не было заметно…
Любите вы долго говорить под неслышные закаты о том, что часто теряется среди бытовых бус повседневности…
Просит ли ваша душа редкой роскоши близости с другой душой, живущей теми же мыслями и желаниями…
Не спешите жить…
Хотя бы иногда…
Останавливайтесь погоревать, или порадоваться…
Уловить запах смородиновой ветки в саду…
Обнять чьи-то поникшие плечи…
Выпить чайник неостывающего чая…
Прийти к тем, кто незаслуженно редко вас видит…
Посидеть в себе самих, распознав все отличия себя, нынешних, от тех, кем вы вчера ещё носились долгими тропами судьбы…
В последний месяц лета хорошо бы набраться недостающих сил…
И сделать прошлым всё, что давно того заслуживает…