Она ищет его в пьяной шумной толпе,
В каждом крике двора, в каждом пристальном взгляде,
На страницах новелл, в каждой новой заре,
Провожая закат в неразбавленном яде.
Она курит печаль, отмечая её,
На закрытых страницах своих соц. сетей,
Она будет терпеть, спрятав сердце в рюкзак,
Чередой одинаково-прожитых дней.
Пр:
За спиной километры, в голове килогерцы,
Наша жизнь это раны, это шрамы на сердце.
Мы теряем надежду и взрослеем так рано,
Наша жизнь это шрамы, наша жизнь это шрамы
И скулить на луну, перепутав внутри,
Все неправильно взятые ноты
фальцетом,
Доставая охапками грязь изнутри,
Раствориться в толпе черно-серого цвета.
Она будет писать в телефоне стихи,
Рифмовать свою боль под чужие альбомы,
Рисовать на асфальте обрывки из снов,
Выливая сквозь пальцы остатки истомы.
Она любит цветы, потому что они,
Прорастают сквозь камни в надежде и вере,
Он однажды войдёт, сквозь метель и дожди,
В её намертво ржавые старые двери!
Пр:
За спиной километры, в голове килогерцы,
Наша жизнь это раны, это шрамы на сердце.
Мы теряем надежду и взрослеем так рано,
Наша жизнь это шрамы, наша жизнь это шрамы