А ведь сначала они приходят в нашу жизнь с признаниями. В чём-то искреннем, чём-то настоящем, почти вечном. Поселяются в черепной коробке, намертво приклеиваясь изнутри, затем в сердце, по капилярам расходясь по всему телу, а потом наполняют душу, отсекая собой все прочее. Становятся бабочками в животе, отражаются светящимися зайчиками в глазах, улыбаются несуразно-глупой улыбкой. А потом меняют. Меняют на прошлых, пришлых, случайных, одноразовых. И ведь клянутся, суки, что случайно. Что больше впредь ни за что и никогда. Что без нас только в петлю или в окно. Просят шансы, прощения или чего-то еще, но лишь бы рядом. И мы даём… не им… себе. Привыкли ведь верить в чудо, сказку, в Деда Мороза. А потом снова лопатой по хребту. И крылья бабочек превращаются в лезвия. Полосуют изнутри, вспарывают все живое. И мы же понимали, что надо было решать еще тогда, когда стояли на ногах, а не ползаем на коленях, как сейчас. И даём себе зарок, что впредь больше без чувств, без любви, без страданий. А она, сука, вновь придёт, из-за угла, исподтишка. И снова эти бабочки. Оторвать бы им крылья, чтоб не обернулись как тогда, чтоб не снова… Но без них они не летают… как и мы.