Ветер, морозом стреноженный, спит среди липовых крон.
Ночь тишиной настороженной вещий диктует мне сон.
Но не согласна бессонница. В кратер бетонный двора
падают звёзды, как водится, чтоб не светить, а сгорать.
Я загадаю желание: меньше плохих новостей.
Молча смотрю на сгорание — нет пантомимы грустней.
Что ж мы сгораем заученно ради желаний чужих.
Нам же не это поручено благом по имени Жизнь…