Не верь себе в безвременье ночном,
Когда холодным сном приходит в дом
Жестокость мира и унынья грех…
А за стеною чей-то плач и смех,
И миф, и сага, сказка и роман,
Где всяк себе придумывает сам
Героев и любимые глаза,
Прологи, эпилоги, голоса,
Гримасы жизни улиц и квартир…
И вновь победу празднующий Пирр,
Где сотни масок и стаканов звон
Сливаются в один холодный сон…
И ты по тёмным улицам кружишь,
И тихий дождь пронизывает жизнь,
Последний лист на ветке, серый дом
И Парадиз в безвременье ночном…
А потому — не верь себе, рапсод!
Пусть песнь молчит и тихий дождь идёт…
Гримасы жизни, масок имена,
Веселья горечь в сладости вина,
Холодный сон… и некого воспеть.
Героев нет — они уходят в смерть.
Ты поневоле говоришь с собой
И безвозвратность дышит за спиной.
Века летят, как мёртвые листы,
Ты перейдёшь с безвременьем на ты…
Но та же лампа на твоём столе,
Ты помнишь всё, шагая по золе.
Кого-то жаль, но поздно — рухнул мир!
Еще витает чьей-то жизни миф
И догорают божьих свеч огни…
Века летят, похожие на дни…
Гримасы жизни, масок и стихов,
Где пирров пир не верит в суд часов.
Вино допито… Гости разошлись…
Века летят, короткие как жизнь…
И ты спешишь в безвременье ночном
Писать стихи за шулерским столом…
В драккаре старом, посуху гребя,
Ты лепишь маски, видя в них себя…
И надрывая душу от потерь
Ты убеждаешь сам себя: не верь!
Века летят, теряя счет годам…
Звучит свирель, на ней играет Пан.
Иль дудочка: играет Крысолов…
На большее, увы, не хватит слов.
Осенней ночью птицы не поют…
Но каждый слышит музыку свою.
10 декабря 2004 года