А ты знал,
Что мысли мои — тобою забиты?
Коварный и милый,
Невиданный псих.
Чертовски красивый,
Во истину смелый,
Смешной, озорной,
Очарованный мной.
Но только одно не даёт мне покоя…
Куда же ты делся? Почему не писал?
Неужели исчез? Пропал навсегда?
Или все это сон? И все было не правдой?
Нет! Я не верю ! Не может так быть!
Я знаю, что где-то ты всё-таки есть,
… показать весь текст …

Я очень люблю свою страну, вот только почему-то моя страна меня не любит. Мне 52 года и я боюсь стареть в моей стране, когда вижу как старички считают копеечки делая не лёгкий выбор между молоком и самой дешёвой рыбой. Я боюсь болеть в моей стране, так как глядя на цены некоторых лекарств ощущаю себя нищей. Я боюсь даже умереть в моей стране, потому, что если не отложено, то разоришь всех своих близких. И потому, что даже место на кладбище стоит столько, что не стоит умирать. А растить детей в моей стране вообще героизм. При таких зарплатах и пособиях, да при таких поборах в садах, школах да везде, вырастить детей не вероятно тяжело. И до работы нужно ещё доехать. Всё здоровье остаётся в электричках. Я люблю мою страну, но я не могу понять откуда у моей страны, такая нелюбовь к своему народу?

Последнюю неделю такое состояние, когда желание поспать борется с желанием повеситься.

Когда совсем падете духом, приходите ко мне в больницу. Один обход ракового отделения в два счета лечит от любой хандры.

Ну почему так бывает? Живешь себе спокойной, устаканившейся жизнью. под боком любящий человек, ну и пусть не горячо любимый… но такой свой, родной… а потом БАЦ! и появляется ОН… и мир вокруг как-будто сошел с ума, и собственная жизнь уже летит к чертям. кувыркаясь при этом в бешеном ритме… и страшно. и больно.и так хреново… и тот, родной вдруг становится чужим, а тот чужой становится смыслом…
Ну куда от этого спрятаться?