— Я не люблю Единую Россию, — эти слова, сказанные во весь голос в переполненной маршрутке номер 20, тащившейся после второй смены с Автозавода в Центр заставили проснуться дремавших в ней пассажиров и посмотреть на произносившего их маленького человечка лет пятидесяти со старой авоськой в руке.
— Простите, а нам зачем это знать, — поинтересовалась у него интеллигентного вида женщина с помятым от плеча супруга, на котором она только что дремала, лицом.
— Не знаю. Просто так. Поделился вот. Накип…